Come il cigolio di una porta socchiusa

mossa dal vento che spira dalle fessure

è questo stridire di pensieri

dondolando nel tempo

difformi movimenti di luci

e ombre che si muovono

nella finta quiete di una stanza

e il ticchettio di un orologio

e lo scorrere dei giorni sul calendario

e la ormai vecchia poltrona consumata,

tutto mi riporta indietro nel tempo

persino la musica, la mia canzone

e riparto da lì per fughe lontane

piccoli viottoli alberati

che scivolano distese pianure quadrifoglio

e in mezzo al verde una margherita

che avidamente spoglio e interrogo.

 

Ritrovarne la fuga in avanti.

 

 

 

 

 

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