Non si ferma, anzi,

sull'asfalto i segni

di un'accelerazione brusca.

 

Lo stridìo del giorno

che trascina le ore

verso il tramonto

nell'assoluta certezza

di istanti da rivivere,

non si placa,

ma fortemente insiste

nel soffio leggero di un canto

nella rima dettata di una poesia.

 

Ed io vivo,

del pensiero dedicato al tuo essere,

delle improvvise accelerazioni,

delle brusche frenate,

del tuo essere incostante

o costantemente volubile

io vivo,

e non importa se sull'asfalto

rimangono i segni.

 

 

 

 

 

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